"A Arte, esse gigante"

Poderia fazer cantar, uma após a outra, minha coleção de costelas, essas mesmas abaixo de minha espádua. Vejo nisso muitas vantagens que nos aproxima em paroxismo da criação. Um som vantajoso e retumbante em momento de maior intensidade adiciona uma disposição dirigida, pois segundo Aristóteles, somos o que fazemos repetidamente. A excelência não é um ato, mas um hábito. Martelando também se cria, pois não conseguimos refrear o empenho de golpes conseqüentes. Recitando, dizendo em voz alta, indefinidamente, também se canta e cantando assim veja-se a que ponto consecratório chegaremos. Para tanto relembro-me de o “Pequeno livro dos cornudos” do pensador Charles Fourier (1772/1837) que enfatiza sobre como se sofre de mal imaginário antes de se chegar ao real. Tudo isso antecipa em mim saudades do alvoroço do mar na orla de São Sebastião batendo por cima daqueles cascos pensando em não ir adiante parar logo em seguida, fixar-se.

(Luiz Carlos Rufo diante do dia que nasce muito além da orla em São Sebastião.)

foto de Mira Serrer Rufo sobre escultura de Rufo na Árvore